Ministério da Cultura - MinC

No momento em que tantos estão a escrever tantas generalidades sobre o realmente admirável José Mindlin, eu gostaria de relatar uma historinha a respeito de um livro.

Um dos mais raros livros que já passaram pela mesa do meu amigo Stefan Geyerhahn, sebista que. Não, esse nome precisa, antes de mais nada, ser trocado pelo de antiquário de livros, que melhor se adapta ao perfil de grande livreiro especialista em obras raras e antigas (título dignamente conquistado por Geyerhahn, um dos donos da Livraria Kosmos – “sebo” que ajudou a civilizar o Brasil).

Muito bem. Vamos à historinha: estava eu, numa tarde paulista, em conversa com o Stefan na sua sala da Avenida São Luís, quando lhe anunciam que um estrangeiro, um europeu, de posse de uma obra que parece realmente rara (na avaliação inicial que era feita lá no salão da livraria, antes de alguma oferta vir para o exame especializado de Geyerhahn), tinha vindo oferecer uma obra que parecia “interessante”.

Diante do caso, me propus a sair, porém Stefan pediu que eu ficasse, com a generosa alegação de que, quem sabe, pudesse ajudá-lo a analisar a obra (Pobre de mim!, um simples colecionador de pequenas raridades). O homem entra. É taciturno e de poucas palavras – num inglês precário. Stefan domina várias línguas, e logo estão se entendendo no francês que, um dia, já foi a língua culta do mundo.

A certa altura, o meu amigo sócio da Kosmos pede permissão ao estranho, e me passa o livro – um pequeno opúsculo do século 17 – que pego com infinitos cuidados, apesar de estar razoavelmente bem conservado. Sinceramente, não me lembro mais do título rebuscado (à maneira seiscentista) da raridade bibliográfica, mas conservo a lembrança da explicação do livreiro, que me esclareceu: “É a obra de um viajante no Brasil de meados dos 1600. Uma edição sueca, da qual eu só tinha visto, até agora, o exemplar que se encontra na Biblioteca Nacional de Estocolmo.

É rara, raríssima, e esse senhor está pedindo um preço até bem razoável (apesar de, para mim, ser um valor estratosférico, pelo que eu havia entendido da conversa deles em francês). Bem, é um livro que tem exatamente o perfil dos que interessam ao José Mindlin.

Vou telefonar para ele”.

Stefan vai e liga para o bibliófilo.

É imediatamente atendido.

E explica do que se trata.

Ouvindo o telefonema, percebo que Mindlin se surpreendeu, do outro lado do fio, com a aparição de tal obra em oferta no mercado, e, mais ainda, com o preço que (segundo, mais tarde, me explicou o Stefan), ele, Mindlin, considerou “muito barato”.

E aí? Você pára a leitura neste momento e aposta: o que aconteceu? O livro era da área de absoluto interesse do velho Mindlin.

Dizia respeito ao Brasil dos 1600, estava bem conservado e era “raro, raríssimo” – além de “muito barato”.

Ou, conforme Stefan Geyerhahn colocou, ao telefone com Mindlin: “Doutor Mindlin, o senhor está sendo a primeira pessoa para a qual estou ligando, porque acho dificílimo que apareça outro exemplar desta obra sueca.” Bem, o bibliófilo José Mindlin NÃO adquiriu o livro.

Não porque o livro não o interessasse, pelo contrário.

Nem porque não tivesse o dinheiro (piada!). Ou porque o livro estivesse em péssimas condições etc (porque Mindlin mandaria restaurá-lo de imediato, sem medir despesas).

Resposta do enigma: José Mindlin não comprou a raríssima obra – segundo explicou a um surpreso Stefan Geyerhahn – porque ele “jamais adquiria um livro que não pudesse ler”. E ele “não lia em sueco – infelizmente”.

De onde se conclui que todos, literalmente TODOS os livros da vastíssima biblioteca do bibliófilo – por ele doada à USP – haviam sido LIDOS por Mindlin, um a um, nas muitas línguas que ele conhecia.

E o sueco não estava entre elas (“infelizmente”).

Esse foi José Mindlin – ó geração de iletrados que estão por aí. Fica o exemplo para vosmecês, big brothers do Oiapoque ao Chuí. * Escritor. Autor de, entre outros, A múmia do rosto dourado do Rio de Janeiro, O grau Graumann e As confissões de Lúcio.